Terre orange
La nuit,
Des anges jouent,
Sans bruit,
Sur les ruines du ciel ambré.
Immobiles,
Nous parlons bas
Sur le temps qui se fige
Près du trou noir.
Nos regards embués sur l'agonie
des astres se perdent sur la voie lactée.
Ainsi la mort n'est rien
Que le renoncement à ce rêve
De lumière
Immense.
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